Dịch thuật | Dịch ngắn | Đọc sách | Độc giả sáng tác | Giới thiệu | Góc Sài gòn | Góc Hà nội | Góc Thảo Trường
Giai thoại | Potin | Linh tinh | Thống kê | Viết ngắn | Tiểu thuyết | Lướt Tin Văn Cũ | Kỷ niệm | Thời Sự Hình | Gọi Người Đã Chết
Thơ Mỗi Ngày | Chân Dung | Jennifer Video
Nhật Ký Tin Văn / Viết mỗi ngày
|
|
Last Page
Valentine’s Day Poems for Married Peoplehttp://www.newyorker.com/humor/daily-shouts/valentines-day-poems-for-married-people?intcid=mod-most-popularOur love is like the padlocks on the Pont des Arts, in Paris— Thousands of locks, symbols of unbreakable love. Isn’t that beautiful? Apparently, though, all those locks are too heavy for the bridge. Did you hear this? I read it somewhere. The locks are weighing the bridge down. So you know what they’re going to do? They’re taking them off with bolt cutters and throwing them out. Isn’t that beautiful, too? So now the people aren’t locked together anymore. They’re free to maybe see other people. I thought that was interesting. DUSKO NOVAKOVIC
[1948-] Author of some dozen collections of poetry, Novakovic studied literature in Belgrade and has worked over the years as an editor for some of the leading Serbian literary magazines and newspapers. The poems translated here come from his two recent books: Scatterbrain's Drawing (2002) and The Idiot and His Teacher (2007). The Kiosk Was Closed
I went along the avenue farther and farther And down side streets and even farther than that, Until I caught sight of you under a light pole, O, thrown, half-burnt cigarette from a stranger's mouth! Drawing a breath of your blazing heart Has meant more to me since that day than any love poem. Charles Simic dịch và giới thiệu, trong tuyển tập thơ Serbia, Ngựa Sáu Cẳng, “The Horse has six legs”. Bài thơ này, Gấu nhớ là đã giới thiệu rồi. Nhớ là có nhờ K hiệu đính nữa, vậy mà tìm hoài không thấy. Đành dịch lại. Kiốt đã đóng cửa
Tôi đi theo con phố, đi, đi mãi, xa, xa nữa Tới những con phố nhỏ, và, xa hơn thế Tới khi tóm được anh, đứng dựa cái cột đèn Ôi, nửa điếu thuốc từ miệng kẻ lạ Hít 1 hơi thật dài từ trái tim cháy bỏng của anh Làm tôi sướng điên lên Sướng hơn nhiều So với bất cứ 1 bài thơ tình nào Ui chao, THNM, lại nhớ đến thơ của 1 nữ thi sĩ: Tôi xa Người như xa cơn mưa Tóc tôi còn ướt đến bây giờ Hai câu thơ trên, để thấm nó - hít 1 hơi thật dài... - là phải liên tưởng tới 1 thần thoại Trung Hoa, "cái gì gì", Thiếp, sáng làm mây, tối làm mưa... Câu thơ tiếp theo, làm nhớ ngược lại, tới bài thơ trên: Nhớ tôi, Người có châm điếu thuốc? Bí Mật của tôi “Thơ thì làm ở
trên giường, như Êu” “For a lazy man I’m extremely
industrious.” Như 1 tên đại lãn,
tôi cực kỳ siêng năng. Nhà
văn nào thì có cũng có bí quyết
về cái cách mà họ làm việc. Với tôi,
thì là viết ở trên giường. Bảnh quá nhỉ, bạn
có thể nghĩ như vậy. Mark Twain, James Joyce, Marcel Proust, Truman
Capote, và cả một đống những nhà văn khác, thì
cũng vừa đo giường vừa viết như tôi. Vladimir Nabokov còn
thủ cả một mớ thẻ văn ở dưới gối, phòng hờ những lần ngủ đếch được,
thì bèn lôi ra, nào, bi giờ mình mần
thịt em Lo, em Li, em Ta, mỗi em một cú. Tuy nhiên, tôi
chưa từng nghe về những nhà thơ khác mần thơ trên giường
– tuy nhiên, chuyện quá tự nhiên, “quá tình”
nếu như mà bạn mượn cái lưng trần của em, và bèn
đi một dòng thơ?
Charles Simic Tôi đọc mà phát
thèm thơ những người cùng thời: Và cho chúng ta ư?
Không bi khúc, ai điếu, không trường đình, đoản
đình tiễn biệt
Fernando Pessoa Note: Bài thơ trên
TV đã dịch, nhưng không làm sao kiếm ra. Đành
dịch một lần nữa vậy, vì bất ngờ, GCC nhớ ra cái điệu
nhạc trên là của một bài nhạc sến. Gấu nghe trong đêm,
chạy dài theo con phố Gấu nghe trong đêm, Điệu nhạc xưa? Cái đàn
ghi ta cũ. Quá khứ nào điệu
nhạc mang lại cho Gấu? Nó khóc, và Gấu khóc, trong đêm buồn Đó là nỗi sầu đau, là lời thở than mập mờ, không làm sao định nghĩa được Về mọi điều hiện hữu, bởi vì nó hiện hữu (1) (1) Khổ thơ chót, GCC dịch
trật: Chính là thời gian,
cái thời gian đã lấy đi đời sống, (Nói một cách
hơi cải lương rằng thì là - nhưng không bảo đảm đúng-
: Tks. Many Tks GCC mấy ngày hôm nay đau nỗi đau, giả như mình… đi xa, thì có còn nhớ.... BHD nữa không? Year Ago Today
Cuộc Tình Thực: Real Romance Trên tờ Người Nữu Ước, 22 Tháng Sáu, 2009, có bài viết về nhà văn nữ được ưa nhất, America’s favorit... See MoreTrên tờ Người Nữu Ước, 22 Tháng Sáu, 2009, có bài viết về nhà văn nữ được ưa nhất, America’s favorite writer, Nora Robert. Tác giả bài viết nhắc tới 1 cuộc thăm dò dư luận, vào mùa hè năm trước đó, của một website, Smart Bitches, Bướm Khôn, với câu hỏi, cái dòng nào sến nhất [tình nhất, nhức nhối nhất….] nó “cắm” vào bạn, như “thịt chích vô thịt nhớ nhau trọn đời”, như ca dao Mít phán, là dòng nào, của tác giả nào… Nữ văn sĩ Anh, Jane Austen được vài phiếu: Mi chích hồn [“hồn” nhe!] ta. Khiến ta nửa hấp hối, nửa hy vọng. "You pierce my soul. I am half agony, half hope". GCC bỗng nhớ đến những câu, như dấu ấn một thời, thời Gấu còn trẻ măng, của những em nữ văn sĩ Mít thời danh thời đó, thí dụ “Mưa không ướt đất”, “Em lên anh nhé”, hay “Mèo Đêm”, “Lao Vào Lửa”, hay, hay… Nhưng phải đến già, sắp di xa, thì mới nhận ra, cái câu đau thương nhất, là của 1 cô em gái, trong cái truyện ngắn Trăng Huyết, của Ngọc Minh: Hãy tha thứ cho tôi. Hãy tha thứ cho anh em tôi... Valentine's Day, 2013 23 hrs • https://www.facebook.com/profile.php… Note: Đếch thèm ghé xuống bãi biển chót
Hà,hà! Buson đi 1 đường lèm bèm về bài Hai Cu này: Kishu ở mép bờ phiá nam dưới mặt trời. Tôi cứ ưu tư hoài về thằng cha GCC, con vịt
giời già này, Note: Tiếng Mít, cùng 1 tiếng, viết ngược, xuôi,
là đã khác nghĩa. Thi sĩ Mít, làm thơ dở, 1 phần, là do
dốt tiếng Mít. 
Thơ Mỗi Ngày NINA ZIVANCEVIC
[1957-] Zivancevic was born in Belgrade. She is a literary critic, journalist, and translator as well as a poet. She lived for several years in New York, where she wrote in English, and now resides in Paris. New Rivers Press published a book of her poems, More or Less Urgent, in 1980. The poems in this anthology come from her books The Spirit of Renaissance (1989) and At the End of the Century (2006). Charles Simic: The Horse Has Six Legs, an anthology of Serbian Poetry Letter to Tsvetaeva
Ah, now our time has come, Marina. You visit me at night while I sit alone with a glass of wine in hand -you who do not need a key- for you the most secret door of my room is always open: abandoned by our mothers, we both loved children and poetry, and hated Paris and poverty, wearing the one and only dirty dress, we kept clear oflandlords and cops. We both had blue eyes, many lovers, and the incapacity to live with anyone. Ah, I almost forgot: our fathers, too, had similar jobs-they occupied themselves with museums and art ... Still, I got angry yesterday when someone called me Marina ... I'm neither important nor odd enough to send daily reports to Beria ... How furious I was that you hanged yourself! What courage, what a double cross, what a lie, what a betrayal of poetry ... Marina, I'm a child as you can see, about you and life I really know nothing. Ode to Western Wind
O, great great Western wind, lift me up and take me back to people and places I loved, save me from this neoclassical order and its stupidities, take me as far as you can from Gard du Nord from which they took 200,000 Jews to camps, so that not a single one came back, carry me away from Europe poisoned with wars and plagues, as far as possible from the United States where people die in hunger and ignorance, take me back to Serinda where to breathe is more important than sublime thought and moving about, take me to the make-believe land of poetry and keen spirit where women don't speak of equality and where men dance the tango all day and all night, lift me high, wind and make me forget this terrible ever-present reality, since, if the spring has indeed come why am I trotting so far behind it? 
Tam giác tình thần thánh? Thứ tình yêu chỉ gồm có chiêm ngưỡng và kính trọng, thứ amour platonique mà anh nói đó cũng làm Hương sợ. It is the most beautiful law of our species that that which is not admired is forgotten. [Luật đẹp nhất của con người là, đàn bà thì là đẹp, và đẹp, thì là để chiêm ngưỡng, và chẳng hề bị lãng quên]. Alain Đó là luật đẹp nhất của giống người, là, cái gì không được chiêm ngưỡng, thì bèn vứt vô sọt rác. 
The Black Heralds
Thiên sứ đen http://www.encyclopedia.com/article-1G2-3423000015/black-heralds.html INTRODUCTIONIn the early 2000s, César Vallejo was considered Peru's greatest poet, and the first line of "The Black Heralds" was said to be known by every Peruvian. Written after his move to Lima from a country village in 1916, the poem was included in a collection to be published in 1918, but Vallejo waited to issue the book until Abraham Valdelomar, an avant-garde writer, could add an introduction. However, Valdelomar died suddenly, so Vallejo released the book in 1919. There has been a confusion about the date of publication ever since. The collection was praised by Vallejo's own artistic community; however, there were few sales and few reviews. The public was accustomed to modernismo and symbolism in verse, not Vallejo's emotional and social outcry. As time would show, The Black Heralds was actually the most traditional of Vallejo's works, a blend of modernistic influences and the unique style of structure and language that he developed even more in later works. Nonetheless, the basic themes addressed in The Black Heralds remained important elements in all of his poetry: suffering, compassion, and the various components of existential anguish. All of these elements find expression in the title poem. "The Black Heralds" opens the collection and sets a tone for the rest of the book of bitter sentiments and blasphemous rebellion, as well as a compassionate understanding of suffering. Although his first book of poetry, The Black Heralds was the last of Vallejo's works to be translated into English. Two later publications of the title poem can be found: in the 1990 English edition of Los Heraldos Negros, the translation by Kathleen Ross and Richard Schaaf; and in the 2006 collection The Complete Poetry of Cesar Vallejo, the translation by Clayton Eshleman. Let him who can understand understand The Evangelist Hãy để hắn, có thể hiểu, hiểu. There are blows in life, so powerful... I don't know! Blows like God's hatred; as if before them, the undertow of everything suffered were to well up in the soul. .. I don't know! They're few; but they exist... They open dark furrows in the most ferocious face and the most powerful loins. Perhaps they're wooden horses of barbaric Attilas, or black messengers that Death sends to us. They're profound lapses of the soul's Christs, of some adorable faith that Destiny blasphemes. Those bloodthirsty blows are cracklings of some bread that in the oven's door burns up on us. And man ... Poor ... poor man! He turns his eyes, as when a slap on the shoulder calls us by name; he turns his crazed eyes, and everything he's lived wells up, like a pool of guilt, in his gaze. There are blows in life, so powerful... I don't know! Black Stone on White Stone
I will die in Paris on a rainy day:
on a day I can already remember. I will die in Paris-and I don't mind- perhaps on a Thursday in autumn, like today. It will be a Thursday, because today, Thursday, as I write these lines, the bones in my arms ache badly, and never before, in all my road, have I felt myself as lonely as I do today Cesar Vallejo is dead, everyone kept hitting him, even though he had done nothing to them. They hit him hard with a stick, and hard also with a rope; his witnesses are the Thursday and the bones of his arms, the loneliness, the rain, the roads ... Robert Hass [translated]
Đá Đen trên Đá Trắng
Tớ sẽ chết ở Paris vào
một ngày mưaVào một ngày mà tớ nhớ. Tớ sẽ chết ở Paris – và tớ chẳng thèm để ý- Có thể một ngày Thứ Năm, vào Mùa Thu, như bữa nay Nó sẽ là Thứ Năm, bởi là vì bữa nay, Thứ Năm, khi tớ viết Những dòng này, tay tớ đau ơi là đau Trước đây, chưa từng, trên mọi ngả đường, tớ cảm về mình Cô đơn thê thảm đến cỡ này Cesar Vallejo đã chết, và mọi người tiếp tục nện hắn Mặc dù hắn chẳng làm gì họ Họ nện hắn bằng gậy, thật mạnh Và bằng roi; người chứng của hắn, là Thứ Năm, xương xẩu của hắn, Nỗi cô đơn, mưa, những con đường… Bài thơ được in trong tập di cảo. Một trong những điều nhức nhối, ám ảnh hoài hoài, là, ông quả thực chết ở Paris. Đời của ông cũng chẳng có chút gì gọi là dễ dãi. Lớn lên ở một làng vùng Andean, ngoại vi thành phố Lima, học đại học ở thủ đô, ở đó, ông bị bỏ tù vì những hoạt động chính trị. Ông rời Lima đi Paris vào năm 1923, nơi ông sống nghèo khổ, trau giồi nghệ thuật của mình. Rất xúc động, dấn mình vào Cuộc Nội Chiến Tây Ban Nha, gia nhập lực lượng Cộng Hòa TBN, chiến đấu hết mình vì nó, mang thông điệp, tiền bạc giữa Paris và Barcelona. Cuộc sống gian khổ đánh gục ông. Ông chết vì bịnh, không rõ nguồn gốc, có thể do di căn từ hồi còn nhỏ, và chết ở Paris, 1937.
Tribute to
Robert Walser
Sách &
Báo
Mới
Lò Thiêu @ France A haunting
memoir of a young Holocaust survivor
|
